Cose che non stanno al loro posto

Una maglietta dei De La Soul nuova di pacca (proprio quella giallina di 3 Feet High And Rising!) addosso a un questuante pakistano sotto la Lupa di Piacenza (e anche quella lupa così capitolina, lasciata in mezzo alle nebbie perenni, non la vedo in gran forma).

Autunno brumoso, ore 9 del mattino. Mercato di Via Eustachi a Milano, sotto palazzi pigramente fin de siècle e imponenti portoni coi batacchi d'ottone sempre snobisticamente lucidati. Passi in scooter e ti aggredisce prepotente l'aroma estivo e nostalgico della frittura di pesce.

Vicino di casa ventenne, rasato, occhiaia perenne, grugno lombrosiano, incasellato aprioristicamente sotto il file "operaio specializzato, 1000 euro mensili, di cui 500 spesi nei weekend a suon di pasticche e gabber in qualche discoteca di Rovato". Invece passi davanti alla sua porta dalle cui fessure, inconfondibile, scivola fuori struggente A Kind Of Blue (mi riservo di verificare la possibilità dell'esistenza di un baccellone, comunque).